Олег уже час сидел над исписанным листом бумаги, выковыривая из недр своей души заключительные слова. Смахнув ребром ладони крошки ластика, перемешанные с карандашным грифелем, он аккуратно вывел: «Прости, родная» и, не перечитывая написанного, чтобы снова не порвать письмо, сложил лист вдвое.

Засунув его в один из дешевых конвертов, которых он купил целую дюжину, Олег шариковой ручкой нацарапал адрес и ФИО получателя, а поле с данными отправителя оставил пустым, словно вычеркнул самого себя из мира живых. Аккуратно запихнув конверт во внутренний карман своей новой куртки, он обулся и вышел прочь из холодной пустой квартиры.

Ноги вели его в центр города мимо закрывающихся магазинов, ларьков и центрального почтового отделения прямиком в изученный до дыр бар, нагло вросший в первый этаж старого здания из прошлой эпохи. Письмо в кармане тяготило, заставляло идти медленнее, хоть и весило лишь несколько граммов. Оно молча просило бросить его в чрево одного из редких железных ящиков с надписью «Почта». Олег знал, что не отправит его сегодня, как не сделал этого неделю назад, и две недели назад, и в прошлом месяце.

— Готовы заказать? — наигранно улыбалась молодая официантка с щербинкой между зубами, глядя на Олега и нетронутое меню.

Мужчина смотрел на нее некоторое время, думая о чем-то своем и почесывая себя украдкой за ребра в том месте, где обычно располагается внутренний карман куртки.

— Водки, сто. И картофель по-деревенски, — коротко ответил он и отвел взгляд куда-то к окну.

Был вечер пятницы. Олег собирался просидеть в баре минимум до часу ночи, слушая старый рок, громкие бессмысленные разговоры молодежи и глядя на экран телевизора, где один за другим шли американские фильмы без звука. Он надеялся, что алкоголь будет для него эликсиром смелости, поможет ему отправить письмо, но алкоголь дарил только сонливость и заплетал язык в узел.

После третьего заказа Олег встал из-за стола и на ватных ногах побрел в сторону гардероба.

— Это не моя, — сняв куртку, он протянул ее гардеробщице, болтающей с охранником.

— Как это не ваша? — забеспокоилась было девушка, но, разглядев далеко не богатого на вид клиента, немного успокоилась.

— Вот так — не моя. Она точно такая же, но это не мои ключи, — показал он комплект блестящих железок на кольце, — и еще у меня во внутреннем кармане было письмо. Давайте мне мою, — беззлобно настаивал гость.

— Я прошу прощения, сейчас поищем. — Девушка забрала одежду и нырнула в тесный гардероб.

Спустя десять минут стало ясно, что домой Олег вернется без обновки, а еще — без письма.

— Хорошо, что у соседей есть второй комплект ключей, — сказал он, когда его усаживали в такси, заказанное за счет заведения.

— Завтра приезжайте, мы обязательно решим этот вопрос. Простите, пожалуйста, — совершенно неискренне извинялась девушка.

Олег махнул рукой и хлопнул дверью машины.

Попав домой, он, не тратя время на душ, упал на кровать прямо в одежде и забылся пьяным сном.

***

В тот вечер молодой парень по имени Максим тоже ушел домой не в своей куртке. Только вот подмену он заметил намного позже, чем Олег, — уже стоя перед дверью своей квартиры и пытаясь открыть замок чужим ключом. Макс неплохо накатил в тот вечер с друзьями, а еще его мысли занимала молодая официантка с щербинкой между зубами, устроившаяся в его любимый бар около восьми месяцев назад. Кажется, он втрескался в нее по уши, но патологическая стеснительность не давала ему шансов завести разговор.

Дополнительных ключей у Макса не было, как и желания ночевать в подъезде. Бар находился далеко от его жилья да и наверняка был уже закрыт. Макс пошарил по карманам, надеясь отыскать документы или что-то еще, что могло бы ему помочь связаться с хозяином куртки, которому по ошибке дали его одежду.

«Наверняка тот бедолага тоже не может попасть домой», — думал про себя Макс, шаря по карманам. Тут его рука нащупала письмо.

— Блин, адрес только получателя, — подсвечивая себе телефоном, сказал вслух Макс. — Хорошо хоть в нашем городе живет.

Пришлось идти ночевать в ближайший хостел. Утром, приглушив головную боль аспирином и ибупрофеном, Макс направился прямиком по адресу.

— Здравствуйте. Федорова Алина? У меня тут письмо для вас, — промычал он в домофон, когда в квартире сняли трубку.

Подъем на третий этаж дался Максу с трудом, зато, когда он увидел получателя письма, выброшенные в кровь эндорфины резко ободрили его.

— Доброе утро, тут такое дело… — начал объяснять ситуацию Макс той самой официантке, что ему так нравилась и которая оказалась получателем письма.

— Странно это всё… — недоверчиво бормотала Алина, открывая конверт, когда нежданный гость закончил свою речь. Макса она в дом не пустила, весь разговор происходил прямо в подъезде.

— Может, вы узнаете отправителя и позвоните ему? — смущенно разглядывая собственные ботинки, спросил Макс. — Я бы хотел получить назад свою куртку, ну или хотя бы отдать ему эту, если моя всё-таки осталась в баре.

— Подождите, я читаю.

— Не мешаю…

Макс разглядывал свою обувь, пока до него не дошли звуки всхлипов. Он поднял голову и увидел, что девушка заливает письмо слезами.

— Всё нормально?

— Это точно не шутка? Вы же не издеваетесь надо мной? — вытирая глаза, спросила Алина.

— И не думал. Зачем мне это? Мы даже не знакомы. Я просто куртку хочу вернуть. А что там? Вам угрожают? — сам не понимая, почему это пришло ему в голову, спросил парень.

Девушка лишь замотала головой и еще больше расплакалась.

— Зайдите, — пригласила она Максима в прихожую и прикрыла за ним дверь.

— Извините, а водички можно? В горле пересохло…

— Да, конечно, секунду.

Алина ушла на кухню, но вернулась не сразу. Вместо этого с кухни донесся ее злой голос. Она кому-то звонила:

— Значит, умер, да? Ты говорила, что умер. Всю жизнь мне врала! Зачем? Я что, не могу знать? Как ты вообще могла от меня скрывать?! Я… У меня слов нет, мам.

Чувствуя, что он тут совсем не к месту, Максим уже думал уйти, наплевав на куртку, но тут вернулась Алина со стаканом воды и проступающей сквозь слезы улыбкой.

— Извините, я просто не ожидала такого, — в очередной раз вытирая глаза, оправдывалась девушка.

— Скажите, что случилось? Или мне лучше не лезть? — спросил Максим, жадно осушив стакан.

— Это мой отец написал, — показала девушка конверт. — Мать всю жизнь мне говорила, что он умер, когда я была совсем маленькой, а он жив, оказывается. — Она забрала у Макса стакан. — Я сейчас, нужно позвонить на работу.

— Хорошо, буду ждать, — сочувственно улыбнулся парень.

С кухни снова донесся голос девушки:

— Марин, там куртки вчера в гардеробе перепутали. Знаешь уже? Одна у меня. Потом расскажу. Он приехал? Не отпускай его, я через двадцать минут буду!

Вернувшись в прихожую, Алина обратилась к Максу:

— Поедете со мной? Я за такси заплачу. Там куртку вашу принесли и… — девушка вдруг качнулась, словно тонкая береза от ветра, и оперлась рукой о стенку.

— Вам плохо? — подхватил ее Макс.

— Голова кружится. Сейчас, дайте мне минутку, — бледнея на глазах, безжизненным голосом произнесла Алина. Максим проводил ее в комнату, усадил на диван, а сам сбегал на кухню и принес воды.

— Спасибо вам большое, вы даже не представляете… Вы так мне… Вы… — Алина выпила воду и разрыдалась.

Макс сам вызвал машину и помог девушке дойти до нее.

По дороге он то и дело поглядывал на красное, заплаканное лицо Алины и всё размышлял, во что же он ввязался.

— Он кофе пьет за столиком, — шепнула коллега Алине, когда они вместе с Максимом зашли в бар.

Алина никак не могла себя пересилить. Ноги не слушались. Пришлось Максу взять ее за руку и подвести к мужчине, который написал то роковое письмо и ушел домой в его куртке.

Завидев эту парочку, Олег резко встал, подвинув стол так, что кофе расплескался.

— Вы? Я же знаю вас. Вы каждую пятницу приходите и заказываете водку с картошкой.

Мужчина напряженно кивнул. Он выглядел испуганным.

— Это вы написали? — протянула Алина дрожащей рукой письмо.

Олег переводил взгляд с нее на парня, одетого в его куртку, и никак не мог собрать слова, вертевшиеся на языке, в предложение. Он кивнул.

— Я в вашей куртке вчера ушел, извините, — решил нарушить неловкое молчание Макс. — А там письмо было, ну я по нему и решил вас разыскать. Простите, что влез не в свое дело.

— Н-н-ничего, — кивнул Олег и проглотил комок в горле. — Если бы не ты, я, может, так и не осмелился бы. Дочь, — перевел он взгляд на девушку, — прости меня, я же не знал. Твоя мама сказала мне тогда, что видеть меня не хочет, и скрыла от меня факт твоего рождения. Честное слово, я не знал. Мне бывший тесть — твой дед — позвонил полгода назад, денег хотел. Дал твой адрес, сказал, где работаешь, а я… Мне так стыдно. Я боялся признаться и писал, писал каждую неделю, но не отправлял. Мне так много надо тебе рассказать. Я ведь не бросал тебя на самом деле… И маму твою не бросал… Просто у меня тогда были затяжные командировки, а она думала, что я изменяю. В общем, долгая история.

— Я не злюсь. На вас не злюсь. С мамой я еще поговорю об этом.

— Это твой? — Олег кивнул на Макса.

—А?.. — Алина оглянулась на молодого человека. Заметив это, Макс смущенно забормотал:

— Нет-нет. Я случайно вообще, мы только утром познакомились… Хотя я, конечно, не против, но…

Все трое выглядели и чувствовали себя нелепо и не могли нормально подобрать слова для разговора.

Они уселись за стол. Макс заказал большой чайник чая, и каждый рассказал свою историю. В баре было немноголюдно, на экранах без звука крутились американские фильмы, играл старый рок; трое совершено незнакомых людей делились друг с другом откровениями.

Где-то далеко на скрытом облаками небосводе зажигались звезды новых историй и совершенно новых отношений.

Александр Райн